prueba

Ahora ha cambiado la cuestión, y va Ángel el muy maricón, y de la cosa del calzoncillo, afea que Zapatero pase el cepillo. Ay, cuánta caspa hay en la derecha, ¡que con sus culpas en la crisis no pecha...! Y me quiere tocar los cojones, a cuenta de las pensiones...

"Thiago mucho se ha alterado,
y eso que no es jubilado.
Cari, cari, corazón,
eres, muy, pero que muy cabezón.

Yo no he sido, Rajoy tampoco:
no me seas un chico loco.
Ha sido el sociata de Corbacho
que se ha vuelto todo borracho.

Claro que como eres tan jovencito
no se ha de preocupar tu pito.
Con setenta te jubilarás,
aunque sin pito seguirás.

Que yo sepa el pepé no esta gobernando,
que es la Z quien está gozando.
El día que la Espe reine,
le criticaremos su peine.

Así es que, ZP está medio loco
aunque tiempo ha que perdió el coco.
Y si hace seguidismo,
es que no practica Thiaguismo.

Niño, una de dos, o dos de cuatro:
Zapatero es un garrapato.
O bien no tiene iniciativa
o a Rajoy le copia esa lavativa,
que inventar larga jubilación,
no es muy buena acción.

Si tal pensamiento es zapateriano,
que se lo meta por el ano.
Si tal pensamiento es pepero,
que se lo meta por el agujero.

Una cosa es clara y contundente:
este gobierno es sorprendente.
Acaba haciendo y resolviendo,
tal como el PP viene queriendo.
Con lo cual todos sus votantes,
pasan a ser unos tíos tunantes:
Votan a Zapatero y a pajines,
y se tocan los cataplines,
porque, según tú, zapatero imita
lo que a sus votantes irrita:
La política pepera
que es la única que prospera.

Thiago, eso es como decir
que ser del PP es de bien vivir.
Porque votando a Zapatero,
te dan por el agujero
todos los pepeístas
que están en sus listas.

Así es que tú que sociata votas,
eres más pepero que una gaviota.


jajaajajajaj!!!! Lo siento Thiago. Ahora resulta que eres votante de la derecha más radical! jajaajj!... Y votas a quien nos espabila, y a los setenta nos jubila... jajaajaajj!!!!

Besos, guapetón!!!"

… Y VOSOTROS NO DEJABAIS DE DAR POR CULO!

Estoy exhausto, no puedo más. Entre que tengo que hacer cosas en casa que antes hacía mi padre, que estoy de exámenes, y que cuando empiezo algo no puedo dejarlo, estoy mamado. Pero de momento he terminado. Ya puedo anunciar al mundo que he modificado las plantillas de mis cuatro blogs. Yo que decía que no me gustaba cambiar de aspecto el blog y que no me atrevía… pues ¡toma! Si quieres arroz, cuatro tazas. Y es que entre AntWaters y Ramsés me la han metido. Bueno, me han metido la inquietud por cambiar, claro. ¡Gracias a los dos!

Yo tenía miedo a perder todo, pero ahora Ramsés me ha convencido que las plantillas guardan todos los artilugios que coloques. Y si fallo, o me hace falta algún diseño, pues siempre me queda Ant. ¡Gracias a los dos! Vaya paciencia que habéis tenido conmigo.

Por que, a todo esto, a mi me gusta, cuando empiezo una cosa así, acabar pronto: me consume la impaciencia, quiero ver los resultados ya, enseguida. Pues bien, mientras estaba ocupado en las plantillas subí al blog 3 post de poco texto, de esos que yo llamo “visivos” para no tener que devolver muchas visitas y comentarios. Pues nada, todo cristo comentándome esos pequeños post… ¡Qué listos, eh! jajaj Ahora resulta que es mucho más fácil y cómodo comentar un post pequeño que uno largo… Pues no es por nada, pero lo largo siempre es mejor… bueno, largo y gordo, jajaja.

Y mientra yo me afanaba en cambiar mis blogs que me han quedado “divinos de la muerte”, sobre todo “Los chicos de Ben Ami” y "Dialéctica Poética Erótica Festívica, de lo que quedé súper orgulloso, vosotros no parabais de dedicarme post y hablar de mi en vuestros blogs... ¡con lo cachondo que me pone a mi eso!, jajaja. Pero es que es para mataros, yo currando como una puta, y vosotros acordándoos de mí. Pues yo me acordaba de vuestras madres, hombre, jajaja.

No, en serio, me hubiera gustado poder disfrutar más del post de Alex, en el que pocoyoizado, propugna nuestra candidatura a Eurovisión. Me hubiera gustado disfrutar más del post de Xanti, en el que se mete conmigo por que una amiga le ha hecho una bella poesía, pero se olvidaba que yo tengo la más bella poesía que nadie ha hecho jamás, la poesía de Canalla. Bell no paraba de pedirme ayuda para su nuevo blog (mi ayuda es más modesta pero igual de solidaria). Otro nuevo bloguero, Pimpf, me cita en su divertido blog para usarme de disculpa en su proceso de aprendizaje. Paco me regala esta foto, que encabeza el post, de la exposición de Xavier Mascaró, que estos días se puede contemplar en el Paseo del Prado. Isaac me pide mamablemente permiso para reproducir mi carta a mi padre en su blog; mi amigo Mosco me pregunta desde Costa Rica si le puedo ayudar con un estudio sobre "El consumo de frijoles en España" (sic), y hasta Jimbito me dice que piensa utilizar mi post de “El Realquilado” (que con tanto éxito completó Tato) en un debate literario este sábado; bueno, imaginar mi relato vestido de Prada es todo un orgasmo, jaaja. Todo fue como para volverse loco, pero creo que los resultados han valido la pena.

En fin, que no tenéis consideración, yo aquí currando y vosotros hablando de mi, con lo que a mi me pone eso… Pero esta, igual que las plantillas, ¡me la termino! Jajaja.

HENRY KISSINGER

Mi madre, la marujatorres como le llama mi abuela fantasma, es profesora de instituto. Esto, en contra de lo que parece, no influyó en que yo sacara un 9 de media en mi bachillerato. O si, pero influyó genéticamente, supongo. Pero no es de mi genética de lo que yo venía a hablaros, sino de la “profesorez” de mi madre.

Uno de los días que más me gusta del año, no es tampoco el día de navidad, fin de año o reyes. Yo el día que más me río con mi madre es el día que le dan las listas con los nombres de sus alumnos. Esas listas son todo un tratado de la pluralidad de la nueva sociedad española.

No voy a detallaros aquí lo que todos ya sabéis. Ya han pasado de moda los davides, los alejandros y las vanesas, lo siento. Ni siquiera los christianes, jonatanes, y las erikas. Esas listas, ahora, están llenas de déboras, dylanes, alexis, melodys (con su variante y gran novedad de este año: Melodía), marbelys, muchos nombres chinos y árabes, y también algunos vascos. Es lo que se lleva. Ella dice que una vez tuvo el tan famoso Kevin Kostner de Jesús, pero yo eso no me lo trago, ni lo tengo comprobado personalmente. Pero este año hay uno que me tiene fascinado. Un nombre único y excepcional que le da a mi madre su verdadera talla como profesora. Tiene un alumno con un nombre tan sonoro como famoso en la política y en la historia. Y si alguien con ese nombre se sienta entre los pupitres que adoctrina mi madre, será por que su fama ya le precede… Este nombre de alumno, que se me viene a la memoria inevitablemente a cada rato e, inevitablemente también, me provoca siempre una sonrisa cuando lo recuerdo es, Henry Kissinger.

Mi madre tiene un alumno que se llama así: Henry Kissinger Velásquez, ¿no es genial? Ardo en deseos de tener un hijo para ponerle tan bello y definitivo nombre, aunque sea adoptándolo. Y ¿cómo se llamarán las niñas del futuro en España, Hillary Clinton Pérez? Miedo me da pensarlo. Bezos.

POST VISIVO CXXXIV. LAGERFELD SE PASA AL PLATEADISMO

¡Karl Lagerfeld ya es thiaguista plateado..., y su novio, el modelo Baptiste Gaibiconi, también (por la gloria de mi madre)!

POST VISIVO CXXXIII: "Yo no entiendo nada..."

¡Yo no entiendo nada...! ¿Pero no quedamos que llevar calcetines negros con zapatos y pantalón corto era una aldeanada?

¡Ay, pero qué guapo está mi Kerry Degman siempre...!

POST VISIVO CXXXII: Bombillas

¿Verdad que conocéis esos envases tan difíciles de abrir que ponen para que las bombillas, si se caen al suelo, no se rompan?

¡Bueno, pues se rompen...!

A C T U A L I Z A C I Ó N
(Ante los comentarios recibidos...)

Pero bueno, ¿qué estáis diciendo? Esta nueva foto está hecha hoy mismo en el Carrefour, aunque la fecha me salió un poco rara, jajaj. De momento se siguen vendiendo, vamos. Bien es verdad que la foto de mi post era de diciembre. Y ya de paso explicar que no hice nada, solo se cayó al suelo....!

Bezos a todos (pero a mi nadie me llama anticuado en mi blog impunemente, jajaja).

YO UNA VEZ LEÍ UN LIBRO, VI. LOS ACERTANTES Y SU PUNTUACIÓN

Efectivamente a las 18:17 saltó la primera respuesta ganadora. Ha sido la de CHIN Y CHOP, autores de un blog nuevo, fresco y divertido, que han dado en llamar "Blogueros Rescatadores". ¿De qué querrán Chin y Chop rescatarnos? ¿Del Thiaguismo Plateado? porque sé de buena tinta que ellos pretenden extender el Chinchopismo por la Blogosfera..., jaja. Y diez minutos más tarde HM, del blog "La central nuclear del Sr. Burns", acertó también con la obra solicitada.


El caso es que efectivamente se trataba de la novela de Edmund White llamada "La hermosa habitación está vacía". Un preciosidad de novela que a todos os aconsejo. Un autor menos conocido que los que la mayoría citabáis en vuestros comentarios, pero muy famoso en su país. Y para ver si os muevo a leerle, os dejo con la reseña de la contraportada de la edición (Ediciones Destino; Barcelona, 1995) que he usado:

“Si en la “Historia particular de un muchacho” Edmund White retrataba en clave de ficción autobiográfica el titubeante camino de un muchacho durante la adolescencia y el descubrimiento de la homosexualidad, “La hermosa habitación está vacía” constituye el fascinante relato de su juventud, en permanente lucha por afirmar su identidad y aprender a quererse a sí mismo. En compañía de un grupo de rebeldes pintores provincianos del medioeste, de los varoniles camaradas de la fraternidad Alfa Tau de la Universidad de Michigan o de las figura bohemias, marginales o intelectuales del Greenwich Village de Nueva York, el protagonista realiza, en busca de la felicidad y la belleza, una suerte de viaje iniciático que lo llevará desde la moral opresiva de la satisfecha Norteamérica de la década de los cincuenta hasta los míticos disturbios de Stonewall a finales de los años sesenta.

Impregnada de la lucidez e ironía propias de una extrema autoconsciencia, pero también de la melancolía y el lirismo que dominan los recueros, “La hermosa habitación está vacía” desarrolla las tenues fronteras entre el placer y la humillación, la sensualidad y el deseo, la compañía y la soledad, la redención y la caída.

Con una impresionante habilidad narrativa. Edmund White conjuga la reflexión intelectual, la elegante y delicada evocación del sentimiento íntimo y el desgarrado realismo en la recreación de las relaciones sexuales, para ofrecernos un conmovedor retrato de las limitaciones y grandezas de la condición humana.”

Edmund White nació en Cincinnati en 1940. Ha enseñado literatura y crítica literaria en Yale, John Hopikins, New York University y Columbia. Su libro, “Genet: A biography" (1994) fue galardonado con el National Book Critics Circle y también con el premio Lambda. Entre sus obras destaca “La historia particular de un muchacho”, a la que precedieron, “Forgetting Elena” y “Nocturnes for the King of Naples”. Desde entonces ha publicado incansablemente obras de ficción, biografías, memorias, antologías, etc...

En fin, cari, aquí están vuestros carnetes, carnete que no tienen ni Zipe y Zape ni Burt Simpson, jajaja. Bezos.

YO UNA VEZ LEÍ UN LIBRO, VI. EL CONCURSO (O nunca te avergüences de ser un intelectual)

Hoy tenemos una nueva edición, la sexta, de mi ya famoso concurso “Yo una vez leí un libro”. La última edición resultó muy reñida y no tuvo final hasta que un grupo de blogueros encontraron una reseña en Google Books ¡qué listos! Así cualquiera. En esta edición he tratado de buscar un fragmento que no sea fácilmente identificable en ese maldito buscador, vamos a ver qué pasa. Si vuelve a ser fácil encontrarlo, habrá que cambiar el formato. En este concurso se puede ser un intelectual, aunque tampoco es imprescindible, basta con tener suerte o que dé la casualidad de que te hayas leído el libro en cuestión y hayas sobrevivido, claro. Tampoco hay que saberlo de memoria ni tener una biblioteca en casa, con lo cursi que suena eso...

Como algunos ya sabéis, la cosa se trata de ir poniendo pistas y adivinar el autor y el nombre de libro al que pertenece el fragmento adjunto. Según las bases (puestas por mí, claro) iré dando una pista cada dos horas. Ahora que ya sé hacerlo, voy a moderar los comentarios para que no os copies los unos sobre los otros, a ver qué pasa. Así que no os preocupéis si no sale vuestro comentario a la primera, o si no eres el primer comentarista ni pollas de esas. Los iré poniendo mientras no acierte alguien demasiado pronto o…, ¡cuando yo pueda!

El premio, como ya sabéis, es un bonito carnet personalizado diseñado por ..OZ.. , por el cual ya suspira toda la blogosfera, y que puedes colocar en tu blog para mayor honor y gloria (mía, claro) y que no tienes que regalar en forma de meme ni nada a nadie más. Pero, a cambio, todo el mundo puede admirar que ¡una vez leíste un libro…¡ Y no pasó nada!, jajaja. ¿A qué no te lo puedes creer? Un carnet sin memes ni premios que repartir; así, por la gorra. Sólo por leer un libro... puedes ganar mi prestigioso carnet de "Acertador de libros", el único que certifica que eres un reconocido intelectual tuberculoso de verdad y te autoriza a ejercer. El único problema que yo veo es que leyendo un libro, igual aprendes algo, aunque sea sin querer, jajaja.

Bueno, vamos allá: La Sexta Edición del ya famoso concurso: “Yo una vez leí un libro”. Venga, que ser un intelectual tampoco está tan mal, si no lo piensas mucho, claro. Incluso hay quien dice que lo son Sánchez Dragó y Pérez Reverte. Y no es verdad, ¡muchos son los intelectuales, pero poco los tuberculosos!, jajaja.

Venga darle: PISTA 1. (No hay pista, burro; es el propio texto, jajaja). Por diez puntos: ¿A qué libro y de qué autor pertenece este fragmento?

"Yo nunca podía hablar con tanta rapidez y desparpajo como esos redactores. Me costaba expresar los pocos conocimientos que tenía. Hasta ahora, nunca se me había ocurrido pensar que casi todas las noticias tenían su origen en informaciones y reportajes confeccionados por una pequeña élite que se había conocido en las universidades de Ivy League.

A pesar de que apenas ganaba el suficiente dinero como para sobrevivir hasta el cheque siguiente, que comía sólo espaguetis y tuve que comprarme un traje nuevo mediante aleatorios pagos a plazos, casi nunca pensaba en mis dificultades financieras. Contaba en el suelo un montón de monedas hasta llegar a los noventa y nueve centavos que costaba la entrada para ver un ballet desde el gallinero del City Center y recorría a pie las cincuenta manzanas que separaban el teatro de mi apartamento, la afirmación de Wilde sobre que los lujos son necesidades y las necesidades lujos se convirtió en mi eslogan.

Muchos de mis amigos bohemios y con veleidades artísticas de la universidad se habían mudado a Nueva York. Salíamos juntos casi cada noche y normalmente nos sentábamos en un inmenso local de la calle Blecker…”

PISTA 2 A LAS 08:00, por 9 puntos: El autor es un conocido escritor y periodista norteamericano que vivió una larga temporada en Francia.

PISTA 3 A LAS 11:00, por 8 puntos: Estudió chino y enseñó literatura y crítica literaria en USA.

PISTA 4 a las 13:00 por 7 puntos: Su padre, por el cual el sintió una atracción sexual, era un mujeriego, y se acostaba con su hermana. Su madre también sintió una atracción incestuosa hacia él. (Bonito cuadro, jajaj).

PISTA 5 a las 16,30 por 6 puntos: 4 : El libro retrata la juventud de una época y el descubrimiento de la homosexualidad y finaliza relatando los míticos disturbios de Stonewell.

PISTA 6 a las 18:00 por 5 puntos: El autor cuenta, entre otros, con el premio Lambda y fue galardonado, además, con el premio “National Book Critics Circle".

PISTA 7 a las 19:15 y última, por 0 puntos: Su apellido es homólogo (como dicen en la tele siempre, jajaj) del de un conocido ministro, y su libro anterior se llamaba ”La historia particular de un muchacho". (Se siente pero esta pista ya es refinitiva y no tiene puntos, jajaja).

Bezos a todos. En unos minutos, los ganadores....

¡¡¡POST SIN PALABRAS!!!

ANTORAL SE QUIERE IR A NIUYOR

Antoral es un buen amigo que, aparte de escribir su genial blog " ¡No te lo crees! ", se ha embarcado en un nuevo proyecto-concurso. Y el premio es un jugoso viaje a New York. Se trata de un proyecto en el cual 100 jovenes aspirantes a periodistas (o sea como eu), están confeccionando una periódico digital sobre su propio barrio, compitiendo entre ellos por ese premio. Y Antoral vive en Chueca, de donde es el "Cronista Oficial" (y mantenedor de sus "Juegos Pollares", jajaj), por eso, su periódico se llama "CHUECA HOY", y te informa puntualmente de todo lo que ocurre allí. Bueno, él parte con desventaja porque empezó más tarde, pero tiene la ventaja añadida de que Chueca es para todos nosotros como nuestro segundo barrio, sobre todo por la zona residencial conocida como "Cuarto Oscuro", jajaja.

El caso es que en este concurso - en el que yo mismo no participo por no vivir en un barrio, si no en el extrarradio (bueno, casi en el "Más allá", y no lo digo por mi abuela fantasma solo, jajaj),- Antoral nos pide ayuda. Hay que ir a su periódico y visitarle y dejarle muchos comentarios... ¡Venga, ánimo, déjate ver por "Chueca Hoy"! No seas tímido, y hazte el moderno (que gay ya lo eres, jajaj). A ver si entre todos largamos por unos dias a Antoral a Nueva York. Primero te enteras de todo lo que pasa en la movida gay de nuestra ciudad; y segundo, seguro que nos cuenta todo, todo, lo que en New York ligue allí, verás.

¡Ay, con lo guapo y listo que es nuestro niño, jaja! Bezos.

A LA MUJERES NO LE GUSTAN LAS POLLAS... (COMO A LOS GAYS)

Este post ha sido calificado como "5 pollas" por el autor (o sea eu).

Es muy curioso pero a las mujeres no les gustan las pollas. Así de claro, y te lo digo yo que lo tengo comprobado... Y no entiendo el por qué. A los gays nos encanta. Y parece lo más normal, ¿no? Es el órgano masculino, el más original y divino, ¿por qué no les gusta? ¿Por qué dicen siempre que les da "como" asco? Luego no me extraña que haya tantas lesbianas. Yo sé que el órgano masculino ha estado divinizado, y que la sociedad es un poco falocrática (o era hasta hace poco). Pero una cosa es eso, otra es que te de asco, ¿no?

El otro día publicaba Gloria (que es una bloguera bastante hetera, la verdad, jajaj) un post en el que explicaba que le gusta mucho esa parte del cuerpo del hombre que podíamos llamar torso. Vale, Gloria, es muy bonito, pero donde esté una polla…. Pero lo curioso fueron los comentarios de las mujeres que visitaron su blog:

Cita, dijo que le encantaba esa parte que llamó: “el caminito de la gloria”. Lisebe dijo que le gustaba la cadera. Belén que los hombros. A Cris también esa parte. A Mariola la espalda (¿la espalda?). Noah, en un arranque de originalidad dijo que “el espacio entre la clavícula y el cuello”. Isi dijo que le gustaba todo… (Había que verlo, jaja). Y tuvimos que ir Ant y yo mismo a decir que a los gays lo que nos gustan son las pollas. Así de claro y rotundo, jajaja. Y el caso, es que si hablo con mis amigas es igual. Si tu preguntas a una mujer en qué se fija antes en un hombre, dirá que en sus manos, en su mirada o en sus zapatos. Ninguna te dirá que en el paquete. A las mujeres les gustan los hombres, pero las pollas tienen muy mala prensa. También es verdad que, históricamente, la polla ha sido maltratada en el arte, en la historia, en la literatura. Quedaba como ordinaria.

Hombre a mí no me gustan todas, claro. Las hay más bonitas y más feas. Y yo nunca acercaría mi boca a uno de esos agujeros que hay en los baños en los que al que no le ves la cara te pone la polla para chupar, no. Pero en un tío guapo, la polla es, con mucho, su parte más bella. Y nos gustan estética y sexualmente, no nos da ningún asco. Y es lo lógico, además. Es curioso que en los blogs gays, siempre llenos de tíos en pelotas, no haya ni un comentario de mujer. Ni casi una seguidora ni, que yo sepa, mujeres que hagan blogs de este tipo, y no hablo de los que se hacen como fans de los Jonas Brothers y cosas así, ¡eh! hablo de hombres. ¿Qué les pasa a las mujeres? Yo si fuera hetero estaría todo el día mirando blogs de pechugonas y coños, francamente. Es que curiosamente a los hombres si les gusta - y perdón por la ordinariez- la almeja, creo. ¿O no? ¿Hay algún hombre por aquí? Jajaja.

Y a tí ¿qué parte te gusta de la carnaza, la chicha o la limoná? Bezos.

TAMBIÉN SON GANAS DE PROTESTAR

¡También son ganas de protestar!

Todos los blogueros están protestando un huevo porque Zapatero ha dicho que hay que retrasar la edad de jubilación un par de añitos de nada. Y yo no entiendo de qué protestan, la verdad. ¡Pero si la mayoría estáis en el trabajo todo el tiempo leyendo blogs y posteando! Que ya lo tengo yo observado: casi todas mis visitas y los comentarios que recibo son mañaneros; y a las cinco de la tarde, ¡hala!, todos desaparecidos... Cerrada la oficina y el blog, y hasta el día siguiente.

¡Hay qué tener cara dura, eh! Deberíais estar contento de tener dos añitos más para escribir chorradas en el blog antes de iros a criar malvas, jajaja...

El caso es protestar. Bezos.

EL BLOG PLATEADO DE LA SEMANA LIII: "Diario de un Yogur caducado"

Mi famosa y codiciada distinción de “Blog Plateado de la Semana” va a parar esta vez a un blog de humor. Ya tocaba. Que no siempre se puede premiar a blogs de intelectuales, de esos que escriben bien, ya sabes. Al fin y al cabo hacer un blog bueno si eres un intelectual tampoco debe ser tan difícil, ¿no? Es su obligación y les tiene que resultar fácil. Sin embargo, hacer humor – y perdonar que suelte esta frase hecha-, es muy complicado.

Y es que en la blogosfera hay muy buenos blogs de humor. Blogs que reparten alegría y consiguen sacarnos a diario una sonrisa; algo que yo intento, pero solo consigo que se rían de mí, no conmigo. Yogur es, en cambio, uno de esos blogs divertidos y amenos. Es un bloguero que, apoyándose siempre en impactantes imágenes, consigue darle a todo un toque de humor y alegría no exenta de ironía, que por comparación con el Thiaguismo Plateado podíamos llamar Yogurismo Blanquecino, jajaja. Su blog es una cita diaria para montones de lectores y su lista de enlaces de blogs amigos es de la más larga de la blogosfera (la lista digo, eh). Yogur, además, consiguió el carnete de “¡Jopeta, ya soy poeta!” de Poeta Sobrevenido, casi sin darse cuenta, con un bellísimo poema zoofílico ilustrado, jajaja. Y ahora tiene vicio de mi carnetismo. Me ha prometido que me va a hacer una visión de Thiago para mi galería, que ya estoy esperando ansioso. Pero de momento, mientras que la hace y no la hace, le regalo ese carnete, para que pueda presumir de Blog Plateado, con la misma alegría que pone en todo.

Por todo ello, y porque me sale de mi fabrica personal de danone (léase huevos), vengo en designar “Blog Plateado de la Semana, LIII” al blog de Yogur, “Diario de un Yogur caducado”. Cari, con este sello pasas a formar parte del ya famoso Club de la Excelencia Plateada, club del que Pajares nunca formará parte por su mala leche, precisamente, jajaja. Bezos.

MESSAGES

¿Se os parecen a Depeche Mode?

Filthy Dukes: "Messages"

"Turn your mind inside out
Shake your bones to the sound
Turn turn turn
Your mind inside out
Cause nothing really matters
When you're out of control

You send me messages (x4)

Turn my mind inside out
Take your wrong somewhere else
Turn turn turn
Our minds inside out
Cause nothing really matters
When you're out of control

You send me messages (x4)

Turn your mind inside out
Shake your bones to the sound

You send me
You send me messages
You send me
You send me messages (x5)"

EL REALQUILADO, 2 (La continuación de Tato)

Bueno, yo no soy un calientapollas. Y si en mi post del otro día que llamé "El Realquilado" provoqué a mi querido y viejo amigo bloguero Tato, del blog "Y vuelven mis dedos a volar sobre el teclado", para que me hiciera un trabajito fino, es justo que hoy lo coloque aquí. Tato tiene la facultad de continuar, mejorar y rematar algunos de mis modestos post. El sabe desarrollar las situaciones que a mí me cuesta tanto continuar, por pereza básicamente. Es lo mismo que me impide escribir una novela o pintar una casa por ejemplo. Soy de los que me gusta ver los resultados prontos, no tengo paciencia ni ganas para hacer un trabajo manual pesado y menos uno intelectual. Así que el post me ha servido para ver que Tato sigue en buenas condiciones. ¡Siempre te hace sentir satisfecho tener "un negro" que te haga los trabajitos... ¡Ya me entendéis! jajaja.

Tato, cari, muchas gracias por tu aportación. Y perdona por hacerte esta putada así a traición. Pero tu eres de gatillo fácil, jajaja. Yo la verdad, pensaba continuar la historia un poco en plan Allan Poe: pensaba que Ramón había conseguido una música tridecafónica mortal que podría matar a todo el que lo escuchara o algo así, y él querría que Borja le hiciera la transcripción de la partitura mientras él, extasiado y en peligro de muerte, interpretaba la asesina melodía... jajaja. Pero tú le has dado el toque real y romántico que la historia podía encerrar y necesitaba.

En fin, aquí os dejo con la segunda parte de "El Realquilado" gracias a la pluma de Tatojimi. Bezos a todos.



...

"No me contestó esa pregunta.

- ¿Y qué quiere de mí? - repetí.

Ya han pasado dos años. Dos años.

Me fui a vivir a esa casa. Tomé posesión unos días después de esa maravillosa habitación tamaño estudio. Quedamos en que pagaría 300 euros al mes. Me dijo que quería compañía, tras mucho insistir. Quería sentir a alguien en la casa. Eso dijo.

Al mes más o menos me dijo que le acompañara a la Ópera. Me tentó... pero me negué. No tenía dinero para pagar la entrada. Ya era bastante vivir en una habitación a mitad de precio, comer casi de balde. Además, no tenía ropa adecuada para acompañarle. Él era muy elegante, de los que les gusta ir a los sitios correctamente vestido. Además, no era una sesión cualquiera. Era el estreno, al que asistían los famosos y los que querían salir en la foto. Los eruditos. Se lo dije. No podía acompañarlo. No estaba a su nivel.

Pero llegó el día. Al volver del Conservatorio, me encontré un traje encima de mi cama. Su corbata correspondiente. Unos zapatos de cordones, que no me había puesto en mi vida. Creo que ni en mi comunión llevé zapatos.

- No voy a tirar la entrada. Tengo dos abonos, el mío y el de mi mujer. Ya están pagados. Borja, si no vas, habré tirado el dinero. Te gustará.

Me miró con esos ojos limpios, ilusionados.

Allí fuimos.

“La pietra del paragone”, de Gioachino Rossini.

El vestido con un traje gris marengo, con una camisa en tonos pastel. Yo con un traje azul marino, y una camisa azul clara. Corbata con dibujos en tonos granates. Pasé un mal rato. Todo el mundo parecía conocerlo. A todos saludaba. Y a todos me presentó. Yo era su inquilino, y un músico prometedor, decía Yo tenía la boca completamente seca. Me dio por pensar en qué creerían todas esas personas. ¿Me tomarían por su amante? ¿Por su novio? ¿O por un chico de compañía? Ramón se dio cuenta de mis nervios, y me susurró que disfrutara. La ópera era lo importante.

Y la ópera fue fantástica. Y verla en el Real. Eso sería en marzo de 2007.

Luego fuimos a picotear a un restaurante. No quise ni pensar lo que le costaría. Parte de las personas que habíamos saludado en la Opera, nos rodeaban en otras mesas.
Volví a la casa. Ramón me dio las gracias. Había sido una velada extraordinaria para él. No había disfrutado tanto desde que su mujer había fallecido, hacía unos años. Yo me encerré en mi habitación. Me quité el traje, lo colgué con sumo cuidado... y me tiré desnudo en la cama. Mi mente bullía. La ópera, el traje, la gente a la que me presentó Ramón. La cena. Y los jodidos zapatos que me habían destrozado los pies. ¿Estaba feliz? ¿Estaba incómodo? Tenía que hablar con Ramón, pensé. Estaba en estas cavilaciones, cuando Ramón llamó a mi puerta y entró. Traía una bandeja con un bizcocho y una taza de Nesquik. Me incorporé en la cama. Me sorprendió tanto que ni me di cuenta que estaba desnudo.

- Esto te ayudará a relajarte – me dijo Ramón – Te lo dejo en la mesa.

Le contesté que no hacía falta que se molestara. Que me hacía sentir incómodo. No sabía como agradecerle, compensarle... lo que fuera todas sus atenciones.

- Tienes un cuerpo muy bonito. A lo mejor no te importaría que te pintara.

En ese momento fui consciente de mi desnudez. Me tapé mis partes... aunque en seguida me di cuenta de lo ridículo. Llevaba 5 minutos desnudo delante de él, era una bobada taparse... Ramón se sonrió, y se fue, cerrando la puerta. Me corté un trozo de bizcocho, y me bebí el Nesquik. Estaba bien cargado, como me gustaba. Y templado. Como me gustaba.

A ésta Ópera le siguieron un montón de conciertos. De exposiciones. Cine. Más Ópera. A todos esos sitios íbamos en las inauguraciones. En los estrenos. A ese traje le siguieron otros muchos trajes. Ropas de menos empaque, y de más. Un par de smoking cayeron. De ropas de sport, pero de marca. Empezó a dar cenas en casa. Y yo tenía el honor de ser la atracción. Me ponía al lado del piano con mi violín, y tocaba unas alegres piezas para los invitados. Algunos días me acompañaba él al piano. Era un gran pianista, por cierto.

Y un gran pintor. Porque al final, al cabo de un par de semanas de la primera proposición, no pude negarme, y posé para él desnudo.

Un día escuché una conversación entre unos amigos de Ramón. Como me temía, pensaban que era su amante. Un aprovechado. Escuché comentarios como que debía tener una polla maravillosa. O que la tenía que chupar como nadie. Decían que eso confirmaban sus sospechas de que Ramón siempre había sido gay. Y ahora, con su mujer muerta, se dedicaba a los culos jóvenes, de hombre.. No pegaba ese vocabulario entre personas con tanto pedigrí, con tanta tontería, con esos vestidos de modisto. Me volví furioso, para irme. Pero al darme la vuelta me choqué con Ramón. Estaba detrás de mí escuchando también. Me agarró del brazo, y fuimos al encuentro de ese grupo. Nos despedimos con una sonrisa e invitándoles a una cena unas semanas más tarde.

Apenas pude contenerme hasta que estuvimos fuera de la Sala de Exposiciones. Creo que fue en la del Canal. Los recuerdos se agolpan... recuerdo que empezamos a andar por la Castellana. Que solté todos los espumarajos que llevaba dentro. Que le dije que no quería seguir con esa farsa. No era mi sitio. Él me daba muchas cosas que no podría pagarme yo. No quería parecer un mantenido. Aunque era un mantenido. Él no dijo nada. Nada. Dejó que desvariara. Dejó que chillara, aunque la gente se nos quedaba mirando. Dejó que llorara. Me senté en un banco... y ahí lloré y lloré... él se sentó a mi lado. Me cogió del hombro... y me apoyé en su pecho... y lloré. De repente tuve un pronto y... le besé. Busqué sus labios y le besé.
...
...
Él no respondió al beso. Me dejó hacer, pero no correspondió. Me separé de él...
- No quiero eso. Y mucho menos así.
Me sentí mal. Me levanté y corrí. Me alejé de él. Corrí. Hasta que me quedé sin aliento.
...
...
Cuando él llegó a casa, me encontró sentado en la puerta. Me había quedado dormido. Me despertó suavemente, me ayudó a levantarme. Me abrazó por la espalda y me ayudó a subir a casa.

Al día siguiente hablamos.

No quería follar conmigo. Era bisexual, sí. Había tenido affaires, como él les llamaba, con hombres. Pero le tiraban más las mujeres. Se sentó a mi lado, y me cogió las manos. Me miró a los ojos... y me dijo:

- Esto es lo que quiero que hagas por mí.

Y me explicó.
...
...
Y cumplí. No estoy seguro de que pueda superar lo que he hecho en toda mi vida. Llevo puestas unas gafas de sol. No quiero que nadie vea mis ojos rojos de llorar. No quiero que nadie vea en ellos mi culpa. Después de muchos meses de preparativos, había llegado el momento de ayudarle a... morir. Y lo he hecho. Nadie sospecha.

Ramón estaba enfermo. Una enfermedad degenerativa que le iba a postrar en una cama durante años, sin conocer, sin ver, sin sentir. No quería eso. No tenía valor para suicidarse él mismo. Y pensó que alguien lo hiciera por él. Y tras probar a varias personas, me eligió a mí. Sus anteriores inquilinos no le habían parecido los adecuados. Ni merecedores del premio. Eso fue lo que me explicó esa mañana. Sus planes. Su pago, el premio, era el ofrecerme una vida que de otra forma un hubiera tenido. Su fortuna, su posición. Me negué. Discutí. Me suplicó. Me volví a negar. Pero al final... me convenció.

Parte del plan fue el casarnos. Para pagar menos impuestos y para evitar problemas legales. Y nos casamos. Nunca quiso tocarme. Pero ante la gente éramos la perfecta pareja. Miradas amorosas, suaves besos, roces de manos. Lo suficientemente discretos para no parecer forzado, lo suficientemente visibles para que todos se dieran cuenta de que era sincero. Abogados y notarios arreglaron todo de la mejor forma. La asistenta, compró una de las medicinas. Un compañero de conservatorio compró otro de las sustancias precisas.... así hasta juntar todo lo necesario.

Cada ve era más evidente la enfermedad. Espasmos incontrolados, temblores de manos... algunos períodos muy cortos en los que perdía la lucidez. El momento se acercaba.

Fue en el Caixa-forum. Íbamos a un acto. De repente se derrumbó en medio de la gente. Estábamos rodeados de conocidos. Uno llamó a la ambulancia. Yo me tumbé sobre él. No lo esperaba... me avisó que iba a suceder cualquier día ya. Pero no me quería avisar del momento preciso. Ni de los últimos detalles. Empecé a gritar.. .a pedir un médico... empecé a hacerle la respiración... estaba asustado... nervioso... llegó un médico que estaba invitado.. alguien me apartó... lloraba... quería estar a su lado... ¡¡Ramón!! Chillaba... ¡¡Ramón!!... mucha gente se agolpó a su alrededor.. .era un espectáculo .Otros se entretenía mirándome a mí, y compadeciéndome... alguien dijo algo así como “parece que al final si le quería de verdad”...

... llegó el SAMUR. Intentaron reanimarle. Yo quería acercarme.... luchaba por soltarme de las manos que me retenían fuertemente... gritaba... ¡¡Ramón!!...
...
...
recuerdo vagamente que se acercó alguien y me puso una inyección. Debió ser un tranquilizante. Se acercó el médico de la ambulancia, y me dijo que no habían podido hacer nada. Había sido un caso de muerte súbita. Me preguntó unos datos, que contesté no sé muy bien como. Apareció el abogado de Ramón, que estaba invitado y llegaba en ese momento. El siguió con el papeleo... y yo pensé en ese vaso que le había acercado antes de salir de casa... ese vaso de zumo de naranja...
...
...
llega el momento... el féretro entra en el horno... se abre la compuerta... el color de las llamas al fondo... la sala está en silencio... un llanto se escucha al fondo... el rugido del fuego... Yo estoy detrás de mis gafas de sol. Ya no lloro. No tengo lágrimas. Me mira el operario, como pidiendo permiso. Le hago un gesto ligero con mi cabeza. y la caja rueda por la plataforma, camino del fuego.
...
...
Se cierra la compuerta.
...
...
No tengo fuerzas.
...
...
Y caigo redondo.

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Han pasado ya 5 días.

Acabo de volver a casa. He estado en una especie de clínica estos días.

La casa me parece enorme y silenciosa. Vacía.

En el salón cuelga una de las pinturas que me hizo desnudo. Por primera vez no me siento incómodo al verla. Hasta me gusta. Quizás porque recuerdo el momento en que lo pintó. Sus gestos. Su ilusión... su mano segura perfilando sobre el lienzo mi cuerpo... mis rasgos.

Voy a la cocina a coger un vaso de leche. La cocinera me ha dejado un poco de carne asada para cenar.

Sin ser muy consciente de ello, voy al cajón de las medicinas.

Busco... ahí están.

Pero están sin tocar.

No puedo evitarlo... vuelvo a llorar. Me deslizo por la pared. Hasta caer sentado. No sé si lloro por mí, de alegría por no haber causado la muerte deseada y anunciada de Ramón, o por Ramón... porque en el fondo, me he dado cuenta de que me había enamorado de él. Y echo de menos lo que hicimos juntos... y lo que no hicimos...

Mi marido."

DOS AÑOS SIN EL BULLI

¡Ay madreeeeee! No sé que vamos a hacer dos años sin Ferrán Adriá. Tal vez... ¿comer?

NUEVOS ENCABEZADOS, COMO SE PUEDE VER

No sé si os habéis fijado que he cambiado de banner. El nuevo encabezado es una reinterpretación que me ha hecho AntWaters del blog "Fuertes del Mar" del anterior que me había diseñado OZ, del blog del mismo nombre ".. Oz.. ". Ambos geniales dibujantes, ocurrentes y originales escritores, y para mí, amados blogueros.

En mi blog principal, éste que tienes delante, Ant ha utilizados los elementos que me caracterizan, dejando la frase que mejor define mi blog, pero utilizando un nuevo ángulo de mis ya famosas zapas plateadas, aunque sin mis tobillos dentro; aquellos tobillos que un día un gilipollas dijo que eran gordos, jajaja. Zapas que aún mantengo bastante nuevas, tal vez pq me aprietan un poco, la verdad. Es lo malo de tener una visión del mundo tan estrecha que te machaca el dedo gordo de un pié, jajaj. En cualquier caso, la nueva cabecera es muy antwateriana, pero sin perder lo más característico de mi avatar. ¿Os gusta, entonces, o qué?

Y AntWaters también es el responsable del nuevo encabezado de "Cagarrutiblog". El blog minimalista, colectivo, y libre (tienes allí el nombre de usuario y la clave), pero que me tenéis todos un poco abandonado, ¡eh!. Sobre todo por parte de los viejos amigos y ex-posteadores de antes. Menos mal que ahora tengo a nuevos contribuyentes: The Human Robot, Bo Tare, El que está solo, El Selenita, Kepler, Alex, etc... Hasta Manué, que no paró hasta que se hizo "Administrador Compartido" del blog, ahora me tiene abandonado también, jajaja. Bueno, en principio nada que objetar, pues es un blog en el que quiere llega allí, entra y deja su deposición sin obligaciones ni estreñimientos ni nada, jajaja. ¿Tú has colaborado alguna vez? Siempre hay esa foto, ese dibujo, esa palabra que no tiene cabida en tu blog... ¡Pues lo dejas depositado en Cagarrutiblog, te quedas limpito de tus fantasmas digestivos y tu estómago lo agradecerá! jajaja.


Este es CAGARRUTIBLOG, el blog de los que no tienen un blog. Bezos a todos... A los que han colaborado y a los que no, también.

UN PREMIO, UNA PELI Y MILES DE GRACIAS...

Mi post del domingo, en el que os conté mi peripecia familiar y cómo te puede afectar personalmente algo tan terrible que ocurre en la otra punta del mundo, me ha hecho pensar que, en el fondo, el mundo no es tan grande. Que seremos seis mil millones de habitantes, pero que entre los cuatrocientos cincuenta españoles que han ido a Haití uno tenga que ser mi padre precisamente, te da una idea de que, en realidad, cualquier cosa que suceda en la tierra tiene una consecuencia bastante directa en nuestras vidas ¿Cómo podemos vivir tan ajenos a todo y tan despreocupadamente de los males de nuestro planeta fingiendo que lo que pasa no va con nosotros? Es terrible.

Pero yo no quería ahora pensar sobre eso, sino daros las gracias a todos. Me he sentido muy arropado. Me costó contarlo, porque me parecía muy íntimo y muy personal, tal vez demasiado personal para mi gusto. Y de alguna manera me ubica más en el mundo real que tanto trato de separar de la vida de los blogs. Eso si, tengo que decir que al contarlo al mundo en mi post, me sentí mejor, un poco más aliviado. Y más después de leer vuestros mensajes que en forma de correos o en comentarios en el blog me habéis dirigido.

Gracias a todos por vuestro apoyo, cariño y comprensión. Como os dije, intentaré manteneros informados sin dar demasiadas pistas, claro, jajaja. El caso es que he intentado que mi padre se hiciera un blog para estar toda la familia igualmente más informada, sin necesidad de esperar a las típicas llamadas telefónicas que, supongo además, serán complicadas. Pero creo que no ha sido una buena idea. Igual mi padre se anima y se le mete el gusanillo bloguero. Y así, saltando de blog en blog, puede que acabe en el mío… Eso sería otro terremoto, y perdonadme el chiste fácil en las actuales circunstancias.

Especialmente impactante fue el correo de Publerino Cool, pues él mismo está pasando por una experiencia paterna terrible… ¡Cari, ¿cómo fuiste capaz de preocuparte por mí? ¿De dónde sacaste las fuerzas? Me dejaste muy emocionado, que lo sepas!

Igualmente quiero agradecer algunos post en los que os habéis hecho eco de mis tribulaciones personales: Joaquinitopez, ha filosofado en un post genial sobre la angustia que nos produce el no poder hacer lo que, en estos casos, nos pide el cuerpo. Winnie ha sacrificado la sonrisa del lunes – es habitual que en ese día suba un chiste- para lanzar un mensaje de apoyo y solidaridad. Gracias a los dos. Especial mención quiero hacer a mis amigos italianos. Tampoco es que tenga tantos, dos creo. O bueno, dos blogs pero cuatro italianos, para ser exactos. Mis amigos del blog “Los 3 novios” (que son lo que el título sugiere, un trío formal, jaja) tuvieron el encantador detalle de traducir y publicar mi post en italiano. La torpeza y tristeza del mismo corría de mi cuenta, pero la belleza de leerlo en italiano – ese idioma tan sonoro y tan sexy- no tiene precio. Y Enrique, un italiano embarcado en un proyecto muy curioso – el "Proyecto E2R": convertirse en madrileño al 100%; hallándose actualmente en el 98%,- y que va narrando en su blog día a día, me ha regalado este premio que encabeza el post. ¡Muchas gracias, cari! Espero que no te arrepientas y estar yo por aquí, cuando tu proyecto llegué a buen puerto, jajaja. También me han dado ánimo algunos post colgados en "Cagarrutiblog" por manos amigas, como Alex y Elqueestasolo. Gracias a todos.

Igualmente, quiero darle las gracias a mi novio, que sacando tiempo de donde no lo tiene, el pobriño me llevó al cine, donde se me quedó dormido. Lástima que no acertara con la peli. Ir a ver “Celda 211” en esos momentos, que no digo que no sea buena ¡eh!, pero con ese ambiente tan claustrofóbico y deprimiente, no fue la mejor distracción, jaja. Pero eso no fue su culpa, tal vez sea mía, que no me gustan las pelis de cárceles, las que suceden en la nieve, ni las que llevan un niño dentro. Vamos, las de género, jajaja.

En fin, sois todos muy mamables. Gracias a todos, pero de todo corazón, nada de decirlo por decir, que el español gay cuando mama.... ¡no lo hace por frivolidad!, jajaja. Bezos.

HOY GRAN ESTRENO: "39 Escalones" en mi otro blog

"Treinta y nueve escalones o escaleras o stultíferes... Es igual. Es que yo tengo un amigo que se llama Stultifer que colecciona escaleras en su blog "Donde nadie me ve". Pero no todas las escaleras que yo le busco tienen cabida allí y no las puede poner. El suyo no es un blog para hacerse pajas... Bueno, en todo caso alguna paja mental, jajaja.

Es increíble lo importante que las escaleras son en la vida del hombre. Y lo peor es que no sabemos ni el nombre del que las inventó, ¿Jacob? ¿Monsier Escaleré?. La escalera es, tal vez, la mejor metáfora de la vida, como ascensión infinita que todos hemos irremediablemente de subir, sin ascensores que valgan. Son unas escaleras que nadia puede subir por tí. Es, sirva la comparación, como una paja; que ninguna te da el subidón como las que se hace uno mismo, jajaja.

Y tú ¿cuántas escaleras has subido en tu vida? Y ¿bajado? ¿Cuántas escalones tenías en tu casa? Y ¿en casa de tu abuela? jajaja. Bezos."

(Puedes ver los "39 Escalones" AQUÍ).

EL REALQUILADO (Cuento con interactivez)

A Tato, a quien le gusta continuar mis post…

Yo no podía pagar aquel alquiler. Se lo repetí una vez más, suave pero enérgicamente, apesadumbrado por no poder quedarme con aquel cuarto que él me estaba ofreciendo. Seiscientos euros era demasiado para un estudiante de conservatorio que se pagaba su estudios de composición trabajando en una tienda de instrumentos musicales. -Ya me gustaría, -le repetí otra vez, -tiene usted una casa preciosa y me queda muy cerca del trabajo, pero es demasiado dinero para mí.

No debía haber ido a verla, porque sabía lo que me podía encontrar por la dirección y la descripción que figuraba en Internet. Pero Ramón, así se llamaba mi posible casero, insistió tanto en que fuera, que no pude resistirme. -Acércate, está muy céntrica, -me convenció, -no te cuesta nada y nada tienes que perder. Era, sin duda, una magnífica y reformada casa en el centro de la ciudad con unos altísimos techos rematados con bellas escayolas, cuartos enormes con hermosas puertas de madera, arañas en el techo, balcones que abrían sus dos hojas a una no muy ancha pero vitalista calle y que permitían la entrada de una maravillosa luz, que inundaba toda la casa, dándole un aspecto señorial y moderno al mismo tiempo. Y lo mejor era aquel enorme piano de cola blanco en medio del salón.

Sabía que no podría pagarla pues mi presupuesto estaba ajustado a la cantidad de trescientos cincuenta euros como ya le había dicho en nuestro pequeño intercambio de correspondencia, pues yo tenía además que comer, vestirme, comprar materiales y dejar algún dinero para alguna escapada. -El dinero no es lo importante, -me dijo sonriente. -Quería conocerte para saber cómo era alguien que me ha mandado dos correos electrónicos tan correctamente escritos, sin una falta de ortografía. Y no me arrepiento de haberte hecho venir, -remató, mirándome de arriba a abajo.

Mientras hablaba, yo pasaba mi mano por aquellas estanterías de la biblioteca, repletas hasta el techo de libros escritos en todos los idiomas imaginables, que yo no sabría reconocer y que jamás hubiera supuesto que pudieran existir. Lo que me decía parecía alentador y una oleada de emoción recorrió todo mi cuerpo. Pero no quería hacerme ilusiones. Borja, -me dijo llamándome por mi nombre por primera vez-, no es el dinero lo que me interesa de ti. Esa frase me hizo volverme inmediatamente, dejando mi asombrada inspección de sus libros, para enfrentarme directamente con su cara.

Era un hombre sin duda atractivo, aunque ya empezaban a asomarle algunas canas por las sienes y en su agradable cara hacía ya unos años que aparecieran las primeras arrugas. Pero su sonrisa resultaba franca y tranquilizadora. -¿Entonces? – acerté a decir. - No entiendo nada… ¿Qué es lo que quiere de mí?


¿Qué puede querer Ramón de Borja?

a) Suavizar su soledad.
b) Que le escriba su biografía.
c) Que le afine el piano.
d) Comerle el rabo.
e) .....