ELBLOG PLATEADO DE LA SEMANA V. “Vivre sa vie”

Porque ha vuelto, porque ha vuelto “sembrao” como siempre...

Y porque me ha dedicado un post ¡qué carallo! Y porque pronto va a recuperar el puesto de blog más leído de Chueca.com, puesto que nunca debió de abandonar…, por todo eso y porque me da la gana señores, hoy el blog de la semana es para mí: “Vivre sa vie”.

EL CHULO DE LA SEMANA VIII. Ryan Idol

Mi madre dice a veces que hay gente que tiene una cara moderna. Yo nunca entendía eso. ¿Cómo se puede tener una cara moderna o una cara pasada de moda? El caso es que ahora ya lo entiendo. Ryan Idol, habiendo sido uno de los actores porno gay más guapos, ahora se dedica a la lucha contra el SIDA. Hoy tiene 41 años, pero su cara sigue siendo para mi absolutamente moderna…y ¡su polla no digamos!

Ryan Idon en Wikipedia.
Fuente: Thanks “Perfect Men”. “Delirios”.

El VIDEO ACABÓ CON LA ESTRELLA DE LA RADIO, PERO NO CON MI MADRE

En mi casa son varios los niveles y las fuentes de la información. Mis perras se informan en la calle; mis hermanos se informan por los amigos, mi padre lee el periódico, mi abuela… bueno mi abuela tiene hilo directo con el más allá claro, por algo es un fantasma, a saber con quién habla; y mi madre oye la radio.

Para mi madre lo que diga la radio va a misa, la radio es dios. En mi casa todo el día se oye la radio, aparte de la voz de la televisión y del gramófono de la abuela donde escucha a Luís Mariano y a Doña Concha, los únicos que cantaban bien según ella; no como esos mamarrachos que cantan hoy en día, que cantan todos igual y por la nariz –dice ella. Y suenan los ordenadores de mis hermanos cada uno con su música y el MSN además. Mi kely no es precisamente, como podéis ver, el palacio del silencio.

Pero la que rige más nuestra vida, la que marca nuestro ritmo es la radio, el “parte”. Todas las conversaciones de mi casa terminan con un “lo ha dicho la radio” por parte de mi madre; y si la conversación asciende de nivel y pasa a discusión, la variante de la frase anterior es “lo ha dicho la radio, y punto”. Para mi madre no hay más verdad que lo que dice la radio. Lo malo es que el mensaje invariablemente le llega siempre fragmentado, porque la radio la pone en la cocina y ella no para de moverse por toda la casa; así que más o menos lo que ella oye es lo siguiente:

“El presidente Bush ha dicho … que los cristianos y los ortodoxos deben entenderse desde el balcón de …. La casa Rosada, donde la nueva candidata a la presidencia … del Real Madrid, que ha fichado a una nueva estrella… conocida en el mundo artístico como Yola Berrocal…” y todo así.

El problema es cuando ese conocimiento, así adquirido, se traslada a la vida cotidiana.

- Mamá, me voy a la playa.
- Iago, hijo, llévate las botas de agua que ha dicho la radio que hay inundaciones…
- Pero mamá… ¿a la playa? Con el día que hace. Si las inundaciones son en Europa.
- Iago hijo, siempre discutiendo ¿no estamos en Europa? Pues eso. Llévate las botas de agua que ha dicho la radio que hay inundaciones y punto.

Y ya me veis a mi vestido de surfeiro con botas de agua que soy el hazmerreír de mis colegas. No sabéis lo difícil que es surfear con katiuskas, no os lo recomiendo.

- Mamá, me llevo las llaves del coche grande.
- Ca, ca, ca, el coche Iago no…. Ha dicho la radio que hay un atasco monumental.
- Mamá, pero si es en la M-40 en Madrid y estamos en Coruña…
- Ya, hijo, pero los atascos se sabe dónde empiezan pero no dónde terminan. El coche no, que ha dicho la radio que mejor no se coja el coche, y punto.

Y me tengo que ir en la moto con la tabla, la mochila, la visera, el impermeable, las botas de agua… Ayer sin ir más lejos, me dijo:

- Iago, hijo, siempre en bermudas…. Ten cuidado que ha dicho la radio que está desapareciendo gente.
- Mamá, será en el triángulo de las Bermudas, pero no por ir en bermudas a la playa de Doniños….
- Iago, que tonto eres hijo…, ha desaparecido una chica en Canarias, lo ha dicho hoy la radio.

Y así siempre. La radio gobierna mi vida, es horroroso. Desde aquí os lo digo, la radio habrá hecho mucho por las libertades en este país (menos la COPE, claro) pero realmente para mi vida diaria la radio es una condena. ¡Radio, me cago en tus muelas!

POST VISIVO XXIV. CHISTE DE FORGES

Ayer mencionaba yo a Forges, hoy él me devuelve el favor y dedica un chiste a la juventud…. ¡Gracias, Forges! Yo se que lees mi blog, jajaja. Yo bebo en tus fuentes (¡cómo me gusta esta frase, jajaja!)

Fuente: “El País” de 30/07/2007.

¡ESTE BLOG ES CHABACANO!

Chabacano:
1. adj. y s. Ordinario, de mal gusto, grosero.
2. m. Lengua mixta de español y dialectos indígenas que se habla en algunos lugares de Filipinas.
3. En Andalucía y México, albaricoque y albaricoquero.
4. Ramplón, grosero.

Al poco tiempo de empezar a escribir en el blog, uno de los post que me parecieron más divertidos fue el “manifiesto ruvio” de Las ruvias. Aquel post me abrió los ojos y me alumbró el camino que yo quería seguir. Y no paré hasta que me dieron el carné de socio; carné que exhibo con orgullo en mi blog. Ese post se lo copié descaradamente, primero en mi “manifiesto moreno”; luego en mi “manifiesto plateado”; y finalmente inspiré a Shysh el “manifiesto calvorota”. Aquí nos manifestamos todos.

Mi copia, el “carné plateado”, y como siempre pasa con las copias, no ha tenido el éxito del original de las ruvis. Apenas he conseguido 4 socios aparte de mi mismo, claro que los cuatro de lo más granado de la blogoesfera: Iván, mi ex novio que tiene el carné número 1; Giovagris que tiene el dos aunque no llegó a exhibirlo en su blog; Donuttz que tiene el tres y luego él creo su propio carné, el Fogoso aunque no ha editado su correspondiente manifiesto; y mi entrevistador Amanuense, que tiene el carné número cuatro (se lo hice a mano, el carné digo por si hay mal pensados).

La visión plateada del mundo se ha quedado como veis bastante estrecha. A este paso estoy viendo que mis zapas plateadas se pasan de moda (si no se han pasado ya, tendré que preguntarle a TH II) y no llego a tener ni media docena de adhesiones.

Pero claro, ahora ya se el por qué. Algunos mamables comentaristas me han abierto los ojos. Me han dicho que mi blog (mi querido blog, añado yo, ¡buah!) es chavacano, Sísifo dixit (y lo escribe con v el burro de él...). Diego del mar me ha comparado con Belén Esteban, que ya te vale, cabronazo, ya me las pagarás ¡jajaja! y Salva se cachondea conmigo (¿de mi?) con poner música de Camela en mi blog. Gracias a los tres.

Pues bien, hoy tengo a bien presentarles a todos ustedes vosotros, el

MANIFIESTO CHABACANO
(A ver si tengo más éxito, ¡cojones ya!)

1. Mi blog es chabacano por la gracia de mi madre y de Iago.

2. A mi lo chabacano me va, me va, me va. Mi blog es ordinario y de mal gusto, tiene muxos colorines y es más hortera que un orinal con flores y más pesao que llevar un cerdo de paseo en brazos.

3. Mi blog pone señores en bolas que queda mu ordinario y mu calentorro. Se habla de polvos y de pollas, vamos de la vida así en generá.

4. Se pué poner algo de amor, pero no muxo que queda mu cursi.

5. En esta especie de blog caben tós los idiomas (por señas) y dialetos (es que los gallegos no pronunciamos la c antes de t, ¿qué pasa?)

6. Me gusta Camela, La artista anteriormente llamada Tamara, El Fary e incluso, lo peor, Mika. Y de todos ellos me congratulo y bailo enseñando mi slip (que eso parece que es lo más chabacano de todo).

7. A mi me gustan los albaricoques y los malacatones porque me sale de los cojones. Y cuanto más me gustan más chabacano soy.

8. Soy ramplón y grosero, ¡pero como me lo paso! que de finolis y culos estrechos está el mundo lleno.

9. Si algún intelectual se acerca a mi blog tengo la obligación de avisar a los demás socios al grito forgiano de: “Cuidado Mariano, un intelectuá”

10. Estos mandamientos se condensan en una única máxima: Si no eres chabacano que te den por el…. chabac.

Este es el carné chabacano…. Se atenderán las peticiones en riguroso orden de llegada o bien atendiendo al mayor grado de chabacanez. ¡No amontarse qus veo vení!

UN AGRADECIMIENTO

A primeros de mes recibí un comentario en mi post “Uno de recuerdos” de un tal Ricardo Muñoz Jose que tiene un blog en el que trata de reunir gente que esté interesado en el arte. En ese comentario me solicitaba que le yo dedicara igualmente un comentario a un bloguero dominicano que había escrito un post sobre las dificultades de ser gay en su país (lo que no conviene olvidar a los que vivimos en el primer mundo). El post se llamaba - y se llama- “Un amor entre hombres”. El post estaba bien y leerlo y comentarlo no me supuso un gran esfuerzo.

Poco después recibí un nuevo comentario en este otro blog “El blog que Thiago” donde cuelgo solo los post que me parecen un poco mas literarios (y menos gays, todo hay que decirlo). Ricardo me daba las gracias muy amablemente y me invitaba a unirme a ellos; invitación que no tengo más remedio que rechazar, pues cualquier parecido entre lo que yo escribo y el arte, es pura coincidencia (y los que me conocéis sabéis lo mucho que le cuesta decir esto al Iago orgulloso y soberbio que generalmente soy). Bueno, el caso es que el agradecimiento me emocionó porque me contaba Ricardo que había solicitado lo mismo a 26 blogueros y que solo yo había respondido a su petición. ¿Tan deshumanizados estamos que no somos capaces de dar un empujoncito a un gay en apuros? ¿Tanta molestia nos supone un comentario de más o de menos? A veces me parece que los blogueros reproducimos lo peor del mundo real, y no somos capaces de tomarnos la molestia de hacer un comentario si no esperamos que nos lo devuelvan.

En fin, el mensaje de Ricardo, que le agradezco enormemente es este que reproduzco, y si lo hago no es para mayor gloria de mi blog, sino por darle un nuevo empujón al escritor y a su padrino en la línea de mi post “apadrina un blog” y que me llevó a mi mismo a ser apadrinado nada más y nada menos que por el mismísimo becario –QuijoteExiliado- uno de los mejores blogueros y mejor persona que circulan por esta blogosfera.

Ricardo Muñoz Jose ha dicho...

“Tu recuerdo me arrancó una sonrisa, y si es verdad que la sonrisa es el reflejo del alma, necesitamos gente como tú que nos llene el alma de reflejos.

Te agradezco la deferencia que has tenido con el autor dominicano que aparece en mi blog ("Un amor entre hombres"). Seguramente él ya ha leído tus palabras y también agradecerá tu gentileza de dedicarle unas palabras.

Mi agradecimiento personal va multiplicado por 26, ya que cursé el mismo pedido a ese número de promotores de blogs, y tú eres el único que se avino a tal petición.

Por lo que he leído, eres un artista, y pienso que deberías pertenecer a Linde5, que es un sitio donde nos agrupamos artistas de 24 países diferentes. Allí te estamos esperando. Te dejo nuevamente la dirección: http://rmj-linde5.blogspot.com/

Salud y suerte.
Ricardo - Linde5”
http://linde5-galeriadelasletras.blogspot.com/2007/07/un-amor-entre-hombres.html

A C T U A L I Z A C I Ó N

Hoy mismo, Ricardo ha puesto un enlace con mi blog “El blog que Thiago” publicitando mi post “Ta co na ta”. Gracias. Y Amanuense ya ha ido a comentar el post citado del chico dominicano, ¡a ver vosotros, eh! los intelectuales como os portáis, jajaja. Gracias a todos.

EL DE LA GORRA QUE CORRA

El que quiera la gorra que corra...


Este domingo por 1 euro de nada puedes ser surfeiro. “El País” te regala casi de gorra la gorra. La famosa gorra de Iago.

Thi ago surfeiro por poco dinero, siguiendo estos sencillos pasos:

1. Compras la gorra.
2. Te la pones.
3. ¡Hala!, ya está, ya eres surfeiro.

POST VISIVO XXIII. PRINCIPIO DE LA GRAVEDAD DEL TUBERCULOSO DE ARQUIMEDES…

¡Todo cuerpo sumergido en el agua experimenta un empuje vertical y hacia abajo igual o superior al peso de la grúa que trata de desalojarlo…!

TA CO NA TA

Tenía nombre japonés pero nadie sabía por qué. Era bajita y menuda y permanentemente vestía de negro. Pero lo que la hacía distinta de otros pobres de la ciudad era su dinamismo. Ta co na ta no pedía en una esquina o en la puerta de una iglesia, no; ella pedía o recibía dinero sin pedirlo pero sin dejar nunca de andar; porque nunca paraba quieta. La podías ver caminando a buen paso por cualquiera de las calles más frecuentadas, desde los cantones al puerto; siempre en marcha, siempre como si tuviera prisa, como si algo se le escapara; desde la mañana hasta la noche.

Pero lo que realmente la hacía peculiar y conocida entre la chiquillería, que alegremente la perseguía y se mofaba de ella, era el hecho de caminar eternamente con una mano delante de la boca que no retiraba ni para hablar y que a cualquier pregunta que se le hiciera contestaba invariablemente con aquella misma frase que la hizo famosa: “Nunca chejamos”

- Ta co na ta, ¿de dónde vienes?
- Nunca chejamos.

Y las historias que de ella se contaban decían que efectivamente había perdido algo. Contaba esa leyenda que había sido una joven de buena familia despierta y bella, y que había tenido un novio que la idolatraba, pero pobre. Este novio marchó a hacer las américas en busca de una dote con que llevarla al altar. Y que una vez lograda aquella riqueza ansiada embarcó en un frágil navío tristemente naufragado frente a la Costa da Morte en una noche tormentosa y aciaga; y que ni aquel novio ni la fortuna soñada llegaron jamás a puerto.

Ta co na ta, ¿dónde vas?
- Nunca chejamos.

Cuando murió se encontró debajo de su colchón una arrugada fotografía de aquel novio desaparecido y una bolsa de basura con más de diez millones de las antiguas pesetas. Enterrada en el cementerio de Catabois, sobre el frío mármol de la losa que cierra su tumba, y si separas la maleza que hoy en día la cubre, aun puedes leer aquellas palabras que tantas veces ella repitió en vida y que aquí, en el cementerio, alcanzaron por fin todo su profético sentido: “Nunca chejamos".

ANGUSTIAS, AMARGURAS, AGONÍAS

ANGUSTIA (Del lat. angustĭa, angostura, dificultad).

1. f. Aflicción, congoja, ansiedad.
2. f. Temor opresivo sin causa precisa.
3. f. Aprieto, situación apurada.
4. f. Sofoco, sensación de opresión en la región torácica o abdominal.
5. f. Dolor o sufrimiento.
6. f. náuseas (‖ gana de vomitar). U. solo en sing.
7. f. p. us. Estrechez del lugar o del tiempo.

Es la sensación que me invade cuando me siento incomprendido, tratado injustamente. Cuando una situación me supera y no la puedo aclarar con palabras, cuando el silencio se impone por calentamiento verbal, cuando llegas a pensar que lo único que lo arreglaría es dar un par de ostias pero sabes que tienes que controlarte. Cuando los mayores y más listos que tu abusan de su autoridad moral e intelectual, cuando no te dejan opción a la defensa, a la presunción de inocencia que todos debemos tener…. Angustia.

AMARGURA

1. f. Gusto amargo.
2. f. Aflicción o disgusto.

Cuándo además esa sensación viene del quien menos lo esperas, de algún amigo, de alguien a quien quieres, de aquel al que tenias como espejo y modelo. Cuando ese amigo al que le has abierto tu corazón te decepciona, abusa de tu confianza. Cuando te conoce, cuando sabe cuán sensible es tu alma. Cuando sabiéndolo se aprovecha de ello. Cuando los que te ofrecían su mano ayer te la retiran hoy para dársela a otro. Cuando perteneciendo a un grupo sexual discriminado te sientes aun encima maltratado por tus iguales…. Amargura.

AGONÍA (Del lat. agonĭa, y este del gr. ἀγωνία, lucha, combate).

1. f. Angustia y congoja del moribundo; estado que precede a la muerte.
2. f. Pena o aflicción extremada.
3. f. Angustia o congoja provocadas por conflictos espirituales.
4. f. Ansia o deseo vehemente.
5. f. Lucha, contienda.
6. f. pl. u. c. sing. com. Persona apocada y pesimista.

Cuando esos sentimientos te superan, cuando no ves sentido a seguir, cuando te ves sin amistad, sin comprensión, sin amor. Cuando te sientes desvalido, frágil, cuando las fuerzas fallan y te planteas todo. Cuando el camino es el problema. Cuando crees que te has equivocado. Cuando estás en el pozo y no puedes salir. Cuando la mano amiga que debería rescatarte te empuja más adentro. Cuando lloras, cuando las lágrimas que salen de tus ojos los ulceran y se solidifican formando un muro que se te hace infranqueable. Cuando no hay amor. Cuando tú no estás para rescatarme…. Agonía.

Mi padre me dice que soy un angustias, un amarguras y un agonías.

ONOMÁSTICA

Hoy es Santiago Apóstol, día de mi onomástica, que no significa comérsela uno mismo, aunque lo parezca. Es el día de Sant Iago, ¿lo pillas? A ver, repite conmigo: Sant Iago, Sant Iago.

Deja tu felicitación aquí:

EL BLOG DE LA SEMANA IV. “Traducciones en espiral”

El blog de Pau, “Traducciones en espiral”. El blog de un joven que parece maduro, un blog divertido y enamorado…

Esta designación ha sido retirada por el autor de este blog.

EL CHULO DE LA SEMANA VII. Xander Scott

Xander me encanta, me gusta su pinta de motero, tiene cara de vicio y un cuerpo marcado pero sin exagerar. ¡Un chulado de escándalo!

POST VISIVO XXII. ADIVINANZA

Adivinar en menos de cinco segundos cuál de estas dos fotografías corresponde a una playa de Galicia:

SECRETO

Tengo que confesaros un secreto; un secreto increíble cuyo conocimiento general por el público puede hacer tambalearse a la sociedad actual por lo menos tal y como la conocemos. Un secreto del que yo soy poseedor como miembro de una oscura, ancestral y misteriosa sociedad. Una sociedad secreta donde estas cosas no se pueden contar impunemente y el que traiciona este principio lo paga con su propia vida. Los lazos que me unen a esta sociedad a la que pertenezco son más fuertes que los de la Masonería y más peligrosos incluso que los de la propia Mafia.

Pero yo ya no puedo aguantar más, no puedo seguir callado; el peso de este secreto innombrable me está abrumando demasiado. Se que, contándolo, pongo en peligro mi vida e incluso, ya os aviso, la vuestra; si tienes miedo es mejor que no sigas leyendo este post. Y sin embargo yo quiero afrontar cualquier peligro al que me tenga que enfrentar. La hora de la verdad ha llegado.

Es posible que secuestren este post o incluso que secuestren mi blog, o que yo mismo desaparezca de la blogoesfera; La sociedad secreta a la que pertenezco no se anda con tonterías; no permite que estas cosas salgan a la luz; no le gusta mucho la libertad de expresión. Son secretos que deben permanecer ocultos, dentro del grupo, como las disputas del fútbol se dirimen en el vestuario o los asuntos de la realeza en palacio.

Pero esto es más grave que una disputa entre compañeros de equipo. Es un secreto que afecta a la gran mayoría de mis hermanos en la terrible fraternidad en la que me muevo, y que puede afectar a su prestigio, a su imagen y por qué no decirlo, a sus relaciones sexuales. Al contároslo a vosotros yo me convertiré seguramente en un paria entre los míos, tendré que vivir escondido; ya no conoceré tranquilidad en mi vida, navegando por siempre entre dos mares con mi nombre maldito para siempre en cada playa y en cada puerto, por los siglos de los siglos. Pero no puedo callar por más tiempo, repito; ya son muchos los que se han dirigido a mí, interesándose por esta cuestión; incrédulos, los que me han visto, ante una de las que se supone mayor y más absoluta de las verdades entre mis iguales. El velo debe saltar y el misterio desentrañarse. Debo decirlo ya:

¡Los surfeiros rubios se tiñen!

CUMPLEAÑOS

Por lo visto la “música disco” ha cumplido treinta años. ¡Yo no sabía que me pasaba todos los fines de semana bailando con una señora tan mayor…., Felicidades!

LAS FLECHAS DEL AMOR

Hoy mi abuela se ha levantado cantando una vieja canción de una tal Karina que creo que se llama “Las fechas del amor” y cada vez que pasaba a mi lado se ponía de perfil en plan Nefertiti y mirando para mí cantaba:

“Aquí está, viene ya tan feliz,
con sus flechas de amor para tí,
quizás también para mi...”

Y no paraba de cantarla, la muy fantasma. ¡Y pensar que hay gente que se pasa la vida intentando grabar psicofonías! Desde aquí os lo digo, mi abuela es el fantasma que más psicofona o cacofona -o como se diga- del mundo. Esto me lleva a pensar que mi abuela sabe algo de que me he enamorado; no se si lo ha averiguado por si misma o también ha leído el blog de Amanuense. Tendré que investigarlo, pero ¿de dónde saco yo un aparato de esos de cazar fantasmas a ver si la pillo leyendo los blogs de mis amigos? Abuela, hija, no vayas a descubrirme, ¡que luego me jodes la exclusiva!

Ayer me compré tres bañadores en el Carrefour, uno verde, otro de rallas y otro de flores. Ya se que contar esto en mi blog quizás me haga perder glamour (no quiero ni pensar que dirá TH III cuando me lea) pero por otro lado tengo que decir que estaban a 8 euros y que yo escoño muchos bañadores, yendo de aquí para allá con la tabla de surf y usándolos debajo del traje de neopreno. ¿Os he contado alguna vez que me meo dentro del traje de neopreno para tener el cuerpo más calentito? Pues eso… No voy a ir todo el día de bañadores de Polo y pijadas así. De todas formas me tenéis que reconocer que por ocho euros cualquier puede mercar un bañador en el Carrefour y pensar que lleva un bañador como el de Iago, el famoso… famoso… bloguero? surfero? Bueno, un bañador como el mío.

Hoy ha vuelto el mal tiempo y aunque he ido a competir a un concurso de surfeiros en la playa de Pantín, por poco muero “al frío” y “al ahogo”… ¡que por poco palmo, vamos! Hacía un frío que cortaba el cutis, si esto es veranear venga dios y lo vea. No se que pasa este año, los paisanos están desesperados, las plantas no florecen, las vacas mugen, el sol sale por el este... Bueno, esto es igual que siempre. El caso es que no para de llover ¿será el puto cambio climático, ese? Pues ya podía haber esperado al otoño para venir.

CONMIGO QUE NO CUENTEN (POST ESPEJO DE UNO DE SHYSH)

No son las Paredes, Shysh; son las Bambas de Victoria, las que han vuelto como lo “más de lo último” para fashion victims… Es lo último en tendencias, en Madrid ya las llevan todos los “modelnos”. Lo siento pero yo no, ya las llevé de niño, haciendo juego con el polo y tal…. No, no, ¡yo no me apeo de mis Bikkembergs, de mis Vans, de mis All Stars, de mis Pumas plateadas…! ¿qué sería de mi sin mis famosas pumas plateadas¿ ¿y de este blog? ¿alguien me tomaría en serio si pusiera “el mundo visto desde unas bambas victoria azules”?

¡Conmigo que no cuenten…!

YO, YO, YO, YO, YO, YO Y MAS YO… (YO EN ESTADO PURO)

Hoy tenía un post así de pasada, cortito y tal, porque en Galicia ha salido el sol y he estado surfeando en Doniños. Pero no os quería dejar sin post, no quería faltar a mi cita diari. Ahí va:
Dibujo original: Shysh

Ya “semos” famoso, uno me ha pedido un autógrafo, otro una entrevista (Amanuense) y otro más un carnet plateado (ya somos cuatro socios, ya podemos jugar al tute, jajaja). Bueno, pues eso.

Bezos

AMOR INTERGENERACIONAL

El último número de la revista gay “Odisea” publica un artículo de un escritor Gay, del que he leído algún libro, despidiéndose de su joven amado. Me ha resultado curioso leerlo porque en el escrito he encontrado dos coincidencias con dos de mis post. En “La culpa fue del cha, cha, cha” yo me hacía eco de la noticia del famoso violinista tocando de manera anónima en el Metro de Washington; y, por otro lado, en mi post “Del amor” yo reflexionaba sobre la relatividad de la palabra “siempre” en las relaciones amorosas.

Pero si recojo aquí el artículo de Luís no es por esas coincidencias; es porque me ha parecido muy bello, triste pero bello. Y me ha producido tristeza no solo porque es dolorosa cualquier ruptura, tampoco porque he leído algo del autor lo que lo hace más cercano; sino porque me hace pensar que si los amores gays ya son difíciles en sí mismos y hablando en general (¡eh!); y no duran mucho entre iguales (entendiendo que hablo de edad); los amores intergeneracionales (no sabía cómo llamarles, perdonad por la palabreja) son aún más raros y complicados. Me llaman mucho la atención las parejas que de vez en cuando veo en Chueca de un maduro y un adolescente…. Y siempre he pensado (pero de manera muy esquemática, tampoco es que me haya matado mucho pensándolo, la verdad, jajaja) que si un adulto ama a los jóvenes, bien por su cuerpo o por su manera de ser, es difícil que pueda mantener una relación de pareja con ese joven puesto que, por definición, la juventud es la única enfermedad que se pasa con los años. Así que, pienso yo, si mi pareja fuera un hombre maduro estaría siempre temeroso que me abandonara por alguien más joven, en cuanto me saliera la primera cana. Igualmente pienso que si me liara con un hombre interesante de cuarenta años, por ejemplo, me llevaría veintidós años de diferencia; y que cuando yo llegara a esa edad “interesante” seguramente me seguirían gustando los de cuarenta y no los de sesenta y dos que tendría él.

¿Qué opináis de todo esto? Después de leer la despedida de Luís Algorri a su pareja (ojala yo tenga algún día alguien que me escriba algo tan desgarradoramente bello) me gustaría saber vuestras opiniones. ¿Es posible el amor gay intergeneracional? (ya sé que este post ha salido largo, pero tenemos todo el finde para hablar de ello, más teniendo en cuenta que en Galicia está lloviendo. Bezos y gracias a todos.

Este es el artículo:

“En una estación del metro de Washington, hora punta, un tipo toca el violín. Va sin afeitar, vestido con vaqueros, camiseta, zapatillas desastrosas y tiene ante sus pies una gorra de béisbol en la que la gente, muy poca gente, echa alguna moneda. La inmensa mayoría pasa ante él sin mirarlo siquiera...O

Nadie se da cuenta de que es Joshua Bell, uno de los mejores violinistas del mundo; que lo que está tocando son las impresionantes Partitas de Johann Sebastian Bach, y que el trasto mugriento que tiene entre las manos es, en realidad, un Stradivarius de 1713. Nadie sabe que se trata de un experimento. Días antes, Bell había llenado hasta la bandera el Boston Symphony Hall, a 100 euros la butaca, tocando exactamente eso mismo y con el mismo instrumento. En el metro, nadie le reconoció (ni a él, ni al Stradivarius, ni siquiera a Bach) ni la gente formó un triste corrillo para oírle. Moraleja, mi amor: la gente, nosotros, no apreciamos el milagro de la belleza –yo creo que ningún otro milagro– cuando lo tenemos cerca, cuando se convierte en algo cotidiano.

No sé por qué pienso en esto ahora que te vas de mi vida, mi amor. No, no; no es eso, no seas suspicaz: tú eras Joshua Bell y yo la gente que pasaba. Después de tantos años, después de tantísima vida juntos, ya ni te oía tocar; la verdad es que ya ni me fijaba en lo que tocabas. Estaba acostumbrado, lo daba por algo lógico y natural. Tan habituado, tan seguro estaba de todo, que ni siquiera me di cuenta de que habías cambiado la partitura: ya no era Bach sino la Sinfonía de los Adioses de Franz Joseph Haydn. Ya sabes: aquella en la que los músicos, uno por uno, van dejando de tocar, recogen su partitura, se levantan y se van. Así hasta que sólo quedan el director y un violín. Cuando éste concluye la última frase de su melodía, él y el batuta abandonan el escenario y todo ha terminado.

Pues eso ha pasado. No he sabido ver tu progresivo cansancio, tu hartazgo, tu cada vez más lento jadear ante la rutina, ante la vida que, supongo, te he impuesto para vivir cómodamente la mía. Tú tocabas tu parte y todo estaba bien así. Eso creía yo. Pero no era verdad, claro. Y sólo me he dado cuenta cuando te has levantado del atril y has dicho: “Ya no puedo más”. Entonces, sólo entonces, he reparado –me lo repetiste anoche cien veces– en tu agotamiento, en tu enorme hastío, en tus ojos apagados.

Traté de reaccionar: intentémoslo de nuevo, te pedí, te rogué, te supliqué, llorando como un niño perdido. “Es tarde”, decías tú, “no puedo más”. Cuando las cosas se estropean lo que hay que hacer es arreglarlas, no tirarlas, gemía yo; cambiemos de vida, cambiemos de horarios, vayámonos ahora mismo a nuestra isla mágica, hagamos juntos tantas cosas como antes hacíamos y hemos ido dejando de hacer poco a poco; yo haré lo que sea, lo que tú me pidas, todo lo que quieras, pero no te vayas. “Es tarde”, repetías; “es tarde”, sin emoción, sin lágrimas, a oscuras los dos en esta salita en cuyo sofá he tratado inútil, imposiblemente, de dormir. “Es tarde”, una y otra vez, como el sonido de una campana rajada. Yo volvía sobre lo mismo: “Dime qué quieres que haga y lo haré, te juro que lo haré”. Hasta que me di cuenta de que el problema no es lo que yo hiciese o dejase de hacer, lo que yo te prometiese. El problema era yo, yo mismo. Para que tú vuelvas a ser feliz sólo es necesario que yo no esté. Así de claro, así de espantoso.

No puedo reprocharte nada. Mejor dicho, sí, sólo una cosa: el mal uso que haces de las palabras. “Te voy a querer siempre”, repetiste, prometiste cientos, miles de veces en estos diez años; “voy a estar contigo siempre”. Era mentira. Era mentira otra vez, otra vez más… “Es que la vida cambia”, respondías anoche. Sí, es verdad. La vida cambia, y nos cambia, mi amor, pero la palabra “siempre” quiere decir sólo y exactamente eso: siempre. No significa “hasta que yo diga”, hasta que yo me canse” o “hasta el día en que te diga que la vida cambia”. Yo me había creído ese “siempre”. Estaba absolutamente seguro de que íbamos a hacernos viejos juntos, tú con tus manías y yo con las mías, pero juntos siempre. Y era mentira. Otra vez era mentira… Otra vez, como todas las anteriores. Que ya casi ni las recuerdo porque, en todos estos años, tú lo llenaste todo, ocupaste todos los rincones, lo empapaste todo de ti: hasta la memoria.

Desdichadamente, yo sí creo en la palabra “siempre”. Cuando yo digo “te quiero” –y son muy pocas las personas que me lo han oído decir–, eso es algo que no se pasa, que no caduca, que dura eternamente. Por qué sólo yo hago eso, di. Por qué sólo yo creo en eso. Qué trabajo te costaba, mi vida, haber eludido la pregunta, como haces tantas veces, o haber dicho la verdad: “te querré mientras te quiera”, por ejemplo. Pero no: “siempre”, dijiste cien mil veces. Y era mentira, era mentira otra vez…

Sólo se me ocurren ahora mismo frases hinchadas de egoísmo: qué voy a hacer sin ti… qué será de mí sin ti… cómo voy a vivir sin ti, si no sé ni quiero… Temo que me salga la letra de un bolero –qué terribles, qué sañudas letras tienen los boleros, Chiqui–, pero sin ti estoy perdido. Sin ti ya no soy yo, porque llevaba diez años acostumbrado a que, además de tú y yo, éramos nosotros. Sin ti no sé hacer nada, no tengo fuerzas para nada. Eso tú lo sabes bien. Siempre he sido un pegajoso y un empalagoso y un besucón; no como tú, que eres un espino, hijo. Son miles las veces que, en todos estos años, yo me he sentado a escribir mientras tú veías la tele o enredabas en tu ordenador. Cada diez minutos me levantaba e iba a verte: te revolvía el pelo, te hacía cosquillas, ponía mi cara junto a la tuya. “Qué quieres ahooora”, rezongabas tú, como si no lo supieras. “Que me des un beso”, pedía y o; “si no me das un beso, no me sale…” Y era verdad, era exacta y rigurosamente cierto. Desde que te conozco, jamás he podido escribir nada sin que un beso tuyo me sacara del atasco o, al menos, me ayudara a coger el ritmo o el tono o la velocidad. A veces llegué a despertarte en plena noche para que me dieras ese beso, porque de otro modo no era capaz de continuar… Este de hoy es el primer texto que escribo sin esa magia indispensable. Así me está saliendo: ni lo veo, porque entre mis ojos y las letras hay una muralla de agua que no cesa, que no se detiene desde hace ya no sé cuántas horas.

Qué voy a hacer sin ti, mi amor, mi vida, mi amor precioso y último. Qué hago yo ahora, dime, con las más de diez mil fotos tuyas que hay en este ordenador. Qué hago con la enorme colección de toallas que fuimos robando cada año del apartamento en Morro Jable, y que usábamos para que nos recordasen cada día lo felices que hemos sabido ser allí. Qué hago con los discos que me has regalado, con los libros, con las estanterías y los muebles que compramos juntos, con las cortinas del baño, con las sábanas disparatadas que a ti te gustaban… Pero si hasta el desconchón del techo lo hemos hecho entre los dos… Si no hay aquí ya nada que sea sólo mío: todo era nuestro…

“Es tarde”, repetías. Y sin duda tenías razón. Con tanto, tantísimo como te he querido y te voy a querer siempre, no he sabido quererte como tú necesitabas ni hacerte feliz. No puedo odiarte ni guardarte rencor por nada, salvo por ese “ligero error” tuyo de diccionario que me ha destrozado la vida. Ahora que el último músico se ha levantado del atril y se ha ido, me dicen los amigos: “Ánimo, que no se acaba el mundo. La vida sigue…” Qué buena gente son, pero qué poco entienden lo que ha pasado. Pues claro que se acaba el mundo. Claro que se acaba la vida. Si la vida eras tú, amor; si lo que iluminaba los días eras tú; si la esperanza y el mañana eran el futuro juntos. Riñendo o riendo, navegando en mar calmado o capeando temporales, pero juntos siempre…

Y era mentira, mentira, mentira otra vez… Ya no hay vida, ya no hay siempre, ya no hay nada más que un escenario vacío y una sinfonía cuyo último adiós se ha desplomado sobre mí y se lo ha llevado todo. Yo ya no tengo más fuerzas. Todo te lo tragaste, como la lejanía.

Qué será de mí sin ti, sin poder cogerte ya el dedo gordo de la mano para conciliar el sueño. Qué horrible ha quedado la puerta de esta casa al quitarle el letrero de latón con nuestros nombres. Qué tristísima marca ha dejado en mi dedo la ausencia del anillo que no me había quitado jamás, ni una sola vez, durante estos diez años.

Qué voy a hacer yo sin ti, mi amor, mi Chiqui pequeño y bueno, que has sido y eres mi vida entera…“Es tarde”, repetías. Y metías libros y discos en cajas de cartón. Y ya se ha hecho para siempre de noche…

Luis Algorri”

EXAMEN 2. DE COMPLETAR FRASES

A Calalola (Pasión por tus …)

(Este post es interactivo. Se trata de ir sustituyendo los puntos suspensivos por alguna de las palabras que se pueden encontrar al final del texto).

Dificultadad: poca.

Duración: 3 minutos).

Yo en mis relaciones sexuales soy más bien … y me gusta más…. Normalmente en un chico lo primero en que me fijo es en el… Lo que más… me pone es pensar en mi… penetrando un buen…

Pero aquella tarde, sentado en el Mamá Inés apareció él. Era el tío más… que te puedas imaginar. Exageradamente guapo y masculino, su simple mirada me desnudó e hizo que me sintiera como una…, Se sentó en la mesa de al lado y se puso a mirarme con descaro. Yo solo podía pensar mientras me taladraba con sus negros ojazos en sentir su…dentro de mí. Mi… lubricaba solo y no era capaz de quitar mis ojos de su…
Mientras mentalmente ya ponía mis piernas mirando a la lámpara y el… en pompa, aquel adonis se acercó a mi y sin muchos miramientos, sin apenas levantar la voz, me dijo lentamente: - “Quiero… contigo”. Me levanté torpemente, tropezando con la mesa; me cayó el bolígrafo, el cuaderno y el teléfono pero no me preocupé de recoger nada de aquello. Apenas pude balbucear un: - “Ahora mismo, ¡vamos!,…; lo estoy deseando”.
Nos fuimos al baño, me empujó contra la pared y me bajó el pantalón. El se desabrochó el suyo y me presentó un… tremendamente hermoso, sobre dos grandes…, redondos y repletos de…; que, agachándome, me llevé a mi…, mientras sus dedos palpaban mis… en busca de mi…

(No continuará, ya aviso…).

PALABRAS A COLOCAR:

meter rabo morboso cachondo culo puta polla cojones nabo paquete culo nabo ano follar leche boca fóllame ojete jódete activo cachas

POST VISIVO XXI. TRIUNFO

¡Qué triunfe o no, solo es cuestión del…. tiempo!

POST AL SERVICIO DE CANALLA

Canalla no admite comentarios en su blog últimamente, pero somos muchos los que no nos resignamos (¿verdad Sisifo?). Así que yo, que creo firmemente que Canalla tiene un talento propio de los genios y que el no poder comentarle nos deja permanentemente insatisfechos, pongo este post a vuestro servicio para que desde aquí, dejarle los comentarios que nos gustaría escribirle; o simplemente para mostrarle su solidaridad y apoyo (ya que, por otra, parte está en su perfecto derecho a no querer comentarios).

Estos comentarios se entregaran personalmente al susodicho, convenientemente envueltos y adornados con un lacito rojo (en los post ¡eh! no te hagas ilusiones, Canalla).

ASÍ PINTO YO…

… de toda la vida, que diría J.L. Mofli. Ya se que no voy a triunfar como pintor y que pintar naif no se lleva; pero así soy yo, un poco naif.

¿Y por qué pongo aquí un cuadro mío? Porque si no a Juanan le daba algo, jajaja. Bezos, cari.

SOY EL CHICO DE MODA

No es por nada, pero soy el chico de moda.

No sé qué dirá mi estilista personal TH (¿qué dices Tony?), pero creo que en las pasarelas la moda que arrasa es la moda surfeira y ¿quién es el más surfeiro de los blogs? Yo.

Matthew McConauchy (o como se ponga) ha sido elegido el soltero más atractivo del mundo, desbancando al cara de tonto del médico ese… Cloony me parece que se llamaba (¡la fama es efímera, mira que te lo avisé, jajaja!). Y Matthew va a hacer una peli ¿de qué crees? ¡De surfistas! y me ha pedido que lo asesore que él es un recién llegado pero yo soy un surfista consolidad, que uno ya tiene su prestigio. Pene (lope) desde aquí te lo digo, te reirás más con Woody pero yo creo que tu chichi no; pa mí que has perdido con el cambio, no es por nada.

Y para colmo, mi colonia prefe se ha vestido (desnudado) de surfeiro. Yo por Le Male siento una atracción especial (no os riáis, jajaja no por todos Les Males… es por mi colonia). Ya sé que es la más vendida en España entre los hombre (y sobre todo entre los gays) pero a mí personalmente me sigue encantando como huele y como se funde con mi piel. No hay nadie que me dé un beso, que no me pregunte qué colonia uso. ¡En serio! Bueno eso ya lo sabéis. Le Male y mis CK son mis iconos, aunque el otro día nadie pareció entender mi post del bailecito... Es que solo por una vez le puse los cuernos a CK y me compre un pack de 3 slips de 2xit´s (si, que son los que usan el chico que baila. Pero no te preocupes Calvin, no volverá a ocurrir.
Bueno, lo dicho, que soy el chico de moda, ¡jo! ¡Cómo moda!

EL BLOG PLATEADO DE LA SEMANA III. “Notas de realidad virtual”

El blog de la semana no puede ser otro que el blog de Amanuense “Notas de realidad virtual” porque escribe muy bien, tiene ideas y va a postear una entrevista a un bloguero que yo conozco de algo… y porque el color de su blog hace juego con la camiseta del chulo de la semana, jajaja.

EL CHULO DE LA SEMANA VI. Jonhy Castle.

Os presento a Jonhy Castle, un amigo mio que es modelo y actor erótico también conocido Antonio, Chuck, Brock o Antonio Lorca, es de ascendencia italiana e irlandesa. Mide 1,80 mts. Y pesa 86 kg. y tiene 25 años.

A C T U A L I Z A C I Ó N (01/03/08)

La Revista Men celebra el Año Nuevo chino con Johnny Castle vistiendo solo un kanji... Puedes verlo en mi otro blog.

PLURIEMPLEO

De ser bloguero no se vive (¿hay vida fuera de la blogosfera?), ni se come… (comida, digo, no seais mal pensados).

Por eso alguno de nosotros tenemos que buscar otras oportunidades para ganar dinero: verbigracia: véase a Max, La Portera y Ken Te Den en su respetable y remunerado curro de por las noches.
(A las pícoras viboritas con todo mi cariño, que seguro que tendrán mucho éxito en todo lo que emprendan).

¡ME OXIDO!

Este finde fue muy agitado y cultureta. Estuve en la feria del libro porque una amiga de mi madre presentaba un libro en la Feria del Libro de Madrid que se celebra en el Retiro, claro y ¿quién lleva a mi madre al Retiro? : “Anda, Iago, ¿a ti que más te da….?”

La verdad es que estaba animado, pero la gente más bien fea; no se puede ser culto y ser guapo, eso está demostrado salvo quizás yo. Si todo el que paseaba por allí comprara un libro, seriamos el país más leído del mundo, ¡pero qué va! La gente va a pasear, a que le regalen cosas, más que nada abanicos para pasar el calor de estar allí para que te regalen abanicos… Y lo que más interesa es ver a los famosos firmando. Donde había más gente es en las casetas que firmaban personajes como Belén Ordoñez, Sánchez-Dragó, Inestrillas (que hay que cagarse y no limpiarse) etc., todos ellos nuestras glorias literarias como todo el mundo sabe. Bueno, tengo que decir que la caseta que tenía una cola más larga para la firma era la de Ibáñez, el autor de Mortadelo y Filemón. Todo encaja, somos un país de chiste; y que conste que a mí me encantan: Mortadelo, Filemón, El botones Sacarino, Zipe y Zape y la rúe del percebe…, de ahí me viene mi fino sentido del humor, jajaja.

La amiga de mi madre también despertó bastante interés, no solo porque el libro es de recetas y dietas para adelgazar y algo de divulgación biológica, además porque ella es hermana de Miriam Díaz-Aroca. Así que ese es el comentario que más se oía: “Mira, la hermana de la la actriz”, pero del libro pocos hablaban.

Y como el libro va de oxidación como podéis ver, pues también presentaban lo último en nutricionismo: ¡el zumo de granadas! Parece que esto es la pera, el no va más de la anti-oxidación, descubierto por los japoneses (que listos mis japos seguro que ahora la hacen ellos pero más pequeñas por el simple procedimiento de reducirlas, en vez de granadas, granadillas). Lo que me encantó es que los dueños eran de Elche y no dejé de pensar en todos los amigos blogueros de “por aquella parte” y de una quedada que íbamos a tener allí organizado por las ruvis, pero como éstas tienen tantas cosas en la cabeza aparte de sus bellas melenas rubias (aunque creo que corre por ahí el rumor de que una tiene mechas) se les habrá olvidado… Y también pensé en Gazzpatxito por su producción de setas y sus problemas con las autoridades sanitarias y alimentarias de su comunidad; pero eso ya lo puse en otro post (Gazpa, cómeme todo, que te vigilo).

El caso es que hay que ver lo de las granadas ellas, que parecían tontas… si hasta las toma David Beckham y sigue igual de cachondo y mi amor por él no se oxida. En fin, sobretodo que no se nos oxide el cerebro y si se pueden pedir dos cosas, que tampoco se nos oxide la polla ¿brindamos con un zumito? ¡A vuestra salud!

ME PASO EL DÍA BAILANDO. POST INTERACTIVO

Me paso el día bailando…

¡Ah! ¿Qué pasa? ¿Qué no os lo creeis? Pues aquí entra en juego la interactivez. Este baile no acaba aquí, por supuesto, acaba en un baile no apto para menores. Pero… ¿dónde quieres tu que termine el slip? Mañana habrá una foto de regalo para las cinco mejores propuestas con el slip en el sitio que hayan propuesto…., ¡jajaja!

DEL AMOR

Nada me parece más difícil que escribir del amor. Y sin embargo cuanta literatura ha generado, cuantos versos inspirado, cuantas canciones cantadas…. a los demás. Parece fácil y, sin embargo, a mí se me hace dificilísimo. ¿Será que no se amar o que solo me amo a mi mismo? Sé que pongo amor en mis escritos y sin embargo no sé escribir del amor.

Y a pesar de todo yo creo que amo mucho. Igual lo que yo creo que es amor, es cariño o es aprecio y aún no me ha llegado ese amor que me inspire el más bello texto de amor jamás escrito (bueno, o uno de los cien más bellos, o tal vez de los mil más pasables…, no sé).

De verdad quiero que no se me malinterprete, pero yo amo mucho a muchos (joder, no te rías todavía, por favor; no hablo de puterío). Amo a todos los hombres que amé; a todos los que juré amor eterno los sigo amando, al menos un poco. Yo soy así; te amo o no te amo, pero si te amo lo hago para toda la vida. Esto suena a Perogrullo pero a mí me parece una idea muy interesante y a desarrollar.

Quiero decir con esto que a mí me cuesta mucho desenamorarme y si amándote, te digo que te amaré toda la vida, lo haré. Que me gustaría saber de ti toda la vida, que no te olvidaré nunca y que siempre estarás en mi mente (unas veces en primera fila y otra en el batallón de cola, vale; pero siempre). Si te amé alguna vez, te amo y te seguiré amando. Amaré a otros, si es verdad, pero a ti también; siempre tendrás un trocito de mi corazón, pero no me lo pidas todo.

Igual es que no he aprendido todavía lo suficiente de la vida, ya digo. Pero tengo mis ex novios, tantos como el que más a mi edad y a todos los sigo amando. No me he peleado con ninguno, de todos guardo un buen recuerdo, me encanta que me sigan llamando y escribiendo. A ninguno he logrado odiar.

Por eso no entiendo que te digan que te van a amar toda la vida y no lo hagan. O te mentían antes o te mienten ahora. Yo no, para nada… yo mantengo mi compromiso. Yo nunca he conseguido desenamorarme del todo de ninguno de mis amores; lo que amaba entonces: su cara, su manera de ser, su inteligencia, su cariño, o su manera de dar por culo… todo, lo sigo amando ahora. No entiendo que no quieran saber nada más de ti, que rompan el vínculo, que rompan la amistad…. ¿No era para toda la vida? ¿Cómo hace la gente para desenamorarse? ¿Cuánto se tarda en olvidar un amor para toda la vida? ¿Un año? ¿Un mes? ¿Un día? No lo comprendo.

Yo os amaré hasta que me muera (a uno o a cien, eso ya lo veremos) ya os aviso, pero os amaré a todos, hasta el final, a muerte.

Os amo, amores míos. A todos.

CANCIÓN DEL VERANO

DEUDA, MEDIO AMBIENTE Y CAMBIO CLIMÁTICO

Decía la prensa el otro día que la última moda (que en la manera de hacer dinero fácil también hay modas) entre las empresas globalizadas, fruto del capitalismo salvaje que los neocons nos han metido por el culo como el colmo de la libertad empresarial, es un tipo de negocio que no requiere ni fabricas, ni empleados, ni venta de productos, ni nada por el estilo.

Estas empresas se llaman Fondos de Capital Riesgo, con un gran poder inversor porque cuentan con una gran cantidad de dinero (seguramente negro) de gente que quiere enriquecerse de manera rápida y salvaje (claro que cuando el chiringuito se viene abajo salen en manifestación para que el Estado “intervencionista”, según ellos, se haga cargo de su ruina; de acuerdo con la vieja teoría de que las ganancias son mías y las pérdidas son de todos.)

Pues bien, el milagro económico consiste en comprar a bajo precio la deuda de los países subdesarrollados y pobres como los africanos y sudamericanos, eternamente endeudados comprando lo que los países desarrollados les vendemos, y reclamar luego su pago por la vía de apremio en los juzgados americanos; amparándose en que ningún país de la tierra tiene poder suficiente para evadir la persecución económica o política de USA. Así una deuda de Perú comprada en 11 millones de euros le acabó costando al gobierno soberano de esa nación la friolera cantidad de 28 millones. ¡17 millones de euros más de intereses! Si eso no es usura globalizada venga dios y lo vea.

Decir que uno de estos Fondos de Capital Riesgo ha nombrado a Aznar como uno de sus consejeros no es más que una anécdota.

Igualmente he visto que ha salido un coche “respetuoso con el medio ambiente” que consume una mezcla al 50% de gasoil y de un combustible biológico procedente de un árbol que crece…. ¿dónde creerías? ¡En África! Pobre África mártir, ahora quieren robarle y quemarle lo poco que le queda. Igual se trata de una aguda maniobra para que no quede madera para hacer cayucos. Eso sin contar que están sacando estos combustibles de la soja, el girasol, etc… ¿Qué lo pobres comen? ¡Es inadmisible! pudiendo usar esa comida para que anden nuestros automóviles…

Y ahora, y para terminar, empiezan a vendernos las bondades del “cambio climático”. El otro día decía mi amado Alberto Herrera, sin pestañear, que el cambio climático va a crear empleo en diversos sectores, como por ejemplo, en la construcción. ¡No te jode! Ponemos en las casas aire acondicionado y que le den al cambio climático.